Sin ánimos de ofender, dije todo esto que a continuación habré dicho. Me prometí nunca más decir nada, me juré, me moretoneé con palabras que jamás volvería a hacerlo. Porque duele más que la autoflagelación lloviznar palabras, ideas que, por mecanismos ya muy bien explicados por científicos del tema, se las cree suponer con una gran cuota de certeza al expulsarlas, causando entonces una esperable respuesta. Pero, he tenido el desagrado de experimentar lo contrario. ¿Qué sucede? ¿Para qué? – Ya ni me molesto en cuestionar una razón, un ‘por qué’, dado que ya le he encontrado respuesta-. Entonces, sumerjo todas mis sensaciones en un mismo lugar, para que luego se mezcle todo, me confunda y vuelva a caer en lo mismo. En que todo lo hago por … ¿por lo que siento?. Perdón. Todo se hace por …¿ Lo que se siente?. Y me digo, recostando mi cabeza sobre mi hombro: ‘Si’ –continuo- ‘así parece’. Luego.
¿Luego qué? Las palabras son vacío, pero, sabemos nosotros, es decir yo, que el silencio puede dialogar. Pero es el dialogo más doloroso. Me encuentro en la indagación, en busca de un saber in entendible. ¿Qué duele más, no hablar o no ser escuchado? Nos encontramos empatando campeón.
Es entonces el objeto y fin de este rejunte de angustia dejar en claro la inconformidad de ‘lo otro’, porque me encuentro en ego status.
Un colega supo decirme tiempo atrás que mi malestar estaba causado por no tener un ser real con el cual compartir, compartirme; fue asi que las lágrimas cayeron y cayeron y es de esta manera que tomo las decisiones. Al limite, en el borde. Una disyuntiva, una encrucijada que reside en algo bien claro que borroneo para volver a convencerme. Para retomar el camino hacia lo que merezco.
Me enorgullezco en decir que me encuentro en el fin de una batalla en la que ganan todos. Porque ‘el pueblo unido jamás será vencido’. El pueblo: la ignorancia, la estupidez; vencer: perseverar.
No puedo contra ustedes, no puedo contra mi. Yo también quiero llegar hasta el fondo y lamerlo todo.
Que en vueltas los pasos van dando y danzan a la horca.
Tanto que se, poco que importa.
Requisitos para el verdadero científico: ‘cálculo e imaginación’
Verdad del verdadero escritor: Él no escribe por escribir.
Inventario para esta caída: dos retazos de vaca ya descuartizada y con sabor a nada (‘Eine Brühe mit Pfeffer gab es dort’, sal y maldito poco ají molido. Es que ya me los comí y no tuve miedo al sacarles la grasa.) También tengo el agrado de comentar que me acompaña un güisqui del peor y veinte cigarros y medio para dos ceniceros. Todo para mi.
La canción de los viernes va por dos. El tren casi me vuela la boina. El cuchillo no corta. La panza duele. No me agradan las ediciones exageradas de los textos (¡Oh! A veces peco). Los payasos de la noche danzan, repito la palabra, danzan, tres veces dije lo mismo. Se llama redundancia Hermana, se llama olvido Señor, a quién se le pide perdón (‘Oh Lord, how have I offended thee?’). A los trece años crei que se podía morir de sobredosis de Alplax (el organismo traiciona). Las flores son muchas, el cielo se vuela con estrellas colgando, un cuarteto de cuerdas que ni me toca. Y siempre tengo a alguien que me halague, admiro la capacidad del hombre de resurgir del polvo madre y lanzar palabras. Que danzan. ¡Las palabras no alcanzan, tarada! ¡Pero danzan! Él es hábil, ¡y qué hábil Jesús! (Fütter mein Ego!’)
¿Soy solo yo quien ve la necesidad de ponerse en exhibición en medios que deshumanizan y desinhiben de las personas de la modernidad actual? Nadie se aterra. ¿Solo yo? Malditos medios masivos y gente vacía. Que me cojo, que rozo y comparto vida. Maldita sea yo entonces.
Viva Armenia.
A ella los hombros le caen sobre las tetas, digo, el cabello reposa sobre sus hombros, luego cae hacia sus tetas y las tapa. Se para en el borde, al piso de la caída aunque esté encerrada en una sola dimensión. Ella es tan hermosa, con ella juego a las cartas y tomo el té, nos vemos una tarde por semana. Una tarde en la que ella ni yo hacemos lo de siempre, en la que no nos ve nadie, porque nos vamos lejos. Yo me quedo en casa jugando a los jueguitos, ella se va a casa de su tía. Pero no. Nos encontramos en los jardines verdes, con la tetera y las caricias. Ni ella ni yo sabemos por dónde empezar cuando nos vemos, si decirnos la verdad o contarnos de cómo le mentimos a los demás. Ella es todo, pero nadie lo sabe. Ella es todo, aunque esté encerrada siempre, es el paisaje más hermoso, es todo lo que deseo. Pero me equivoco cuando decido, entonces nos dejamos guardadas en un lugar que nadie sabe. Para protegernos. No me habla mal, me habla con caricias rosas de palabras precisas y es perfecta. Hace un año que la veo.
Lunes 2 am, todas las ventanas duermen, menos una. Ebria, salgo a caminar, parejas salen del hotel de transición rápida, parejas pasan, autos, taxis, un autobús, como si no estuviera acá, allá, por Allá. Policías. El ascensor es turbio, hace pip, los pisos pasan, yo no paso. Me muevo para adelante, luego para atrás, me tambaleo, me quedo quieta, dura. Dura, tensa y bailo. Centenares de tambores tocando para vos, haciéndote danzar en danza danza loca, eso solo en mi cabeza. Un llanto, una luz, un golpe, otro llanto, otra luz, no más golpe, un vehículo pasa, un pasar se va, la rueda cae del piso al cielo, del cielo a mi cara. En mi cara. Yo, Dios. Lo único que nos queda en esta noche señor es beber unos tangos, bailar unos tragos.
Sali a caminar.
Ende Neu;
Instrucciones para mi muerte.
Más allá de los planes, de superación, o evasión o simplemente todos o ninguno, siempre permaneció la idea del final.
Cuando me encontraron no pude confirmar si por la cabeza de alguno de ellos, pobres pobrecitos que debieron hacerlo, pasó la idea de algo armado, con olor a crimen de mafia, pero cabe la posibilidad.
Lo que se es que, como había predicho uno de mis grandes amores, al morir, toda creación mía fue vista de diferente manera, bajo otra luz, y como dije yo hace un tiempo, tan solo al momento de encontrase con mi muerte comenzarán a pensarme, y así fue.
“Pobre chica, con tanta vida por delante”. Dirán los allegados a la familia, y las familias de mis allegados. Ilusos, esto es el relajo, la cura para todo mal.
‘He de morir de cosas así’ dijo mi otro gran amor, única entre todos.
A veces suele crear malestar poseer la imposibilidad de exteriorizar la fantasía, porque, en el caso de ya haber transitado caminos de tierra se sabe que solo es eficiente si se desea arruinarse, y en el caso de no haber transitado ni calle ni vereda siquiera , solo afectará al otro; en este último caso el malestar solo es percibido cuando de manera racional se analiza la exteriorización. (Para el momento, será tarde).
Cuando se desea mentir, y se cree en lo que a futuro se está planteando, se entrevé la manera en la cuál uno absorbió todo conocimiento que le fue brindando. En este caso burdo el conocimiento abarca la moral enseñada y la nube que llueve ficciones. Cuando se habla de eternidad, he, en mi persona, de mantener una idea propia que refleja la manera en la que perdura la experiencia como única, o lo que sea que considere en el caso puntual como ‘eterno’, no el hecho de que posea existencia temporal definida (‘hasta el fin de los tiempos’, que no se sabe cuándo será). Mejor dicho, reitero, es un carácter único, de exclusividad, lo que representa la eternidad. A modo de ejemplo se relata una frase común en parejas primerizas ( o partidarias de la ilusión que crea la lluvia de la nube ya nombrada) ‘te amo para siempre/ por siempre’. Si bien la eternidad no se presenta de manera textual, es la idea de la frase. Aquí la única manera racional de comprender semejante burla es por medio de la inducción de mencionado concepto. No es una situación, en este caso sentimiento, que vaya a perdurar a lo largo de los tiempos, hasta la muerte, si no que lo que perdurará en el tiempo será el hecho del amor de ese determinado momento. Momento, situación, sentimiento, sensación exclusiva del momento, que no volverá a repetirse, porque, he aquí donde se presenta la eternidad de cada situación/etc, no volverán a darse jamás los factores que en esa determinada situación/etc dieron origen a la misma. Si bien los tópicos (caso puntual: enamoramiento) se repiten incesantemente (no recurriremos a ideas anticuadas como ‘naturaleza humana para justificar, en este caso, los sentimientos), es decir, una persona puede enamorarse innumerables veces, bien es así que ninguna de esas veces será esencialmente idéntica a otra, o entre si las unas con las otras.
La mentira toma dos pasos, uno es la idealización, causada por los valores inculcados, las maneras y modos de vida (que no se pasarán a cuestionar por falta de necesidad, porque bien se sabe que cualquier ser, o mejor dicho: par, en misma situación de igualdad, puede reconocer tales puntos de origen de ideas, sentimientos y sensaciones) que se mantiene en la persona misma y otro es la exteriorización, que consiste, como obviedad que se presenta, en relatar o hacer saber a quién no es uno, lo que se idealiza con carácter eterno, comprometiéndolo a creer en ello.
Esta idea posee también un carácter, si se quiere, fetichista inverso, ya que se le estaría adjudicando a un ente abstracto (no material) cualidades materiales (durabilidad), creando entonces una confiabilidad.
[…] La realidad se construye, no existe por motus propio, no es única ni particular, toma varios senderos y muta de diferentes maneras. No hay un modo. Pero son incontables las mentiras que la componen, e inexplicable la gravedad en la que se desea creerlas.
Extractos de un libro que no existe, el libro del dolor.
