letras-

Noche de frío que no es, veremos el rocío tambaleando con ebriedad y cansado en la inercia de la hoja. Resbalando, y si hubiera una esencialidad que nos uniese sería el símbolo de la palabra muerta en esta noche.
¿Qué si ha sido difícil aceptarlos? Verás, el viento nos trae lo que vivimos y lo que decidimos morir. Tu voz perpetuada en cada nota de silencio, en cada silaba fantasma del fantasma de piedra de la niña que fue y murió en cadenas de humo.
Pantallas color roble, cedro. Deben de haber sido tu último hogar. Balbuceabas tal vez, acerca de una luz que hace enceguecer los sentidos de desaparecimiento fractal? Fue el amor que no fue el que tomó el primer paso a tu muerte.
Es culpa, bien la cargo, lo que siento en la existencia de tu ausencia, soy la representación de mi mismo dolor.
Y como quien no quiere la cosa, a veces te vivo sentada a los pies de mi cama como chimenea cubierta de nieve y anhelo la caricia jamás dada. Porque tu voz es la cripta al eco de tu vida, de tu fantasma.
Quien se atreviese, yo, irrumpiría a tu descansar para tan solo emitir sonidos ajenos a todo lo que hay que saber. Soledad es tener mucho que escribir y nada que lea. ¿Quién te leerá hoy si no yo?
Acaricio el metal más dulce y creo escarbar tu piel, no por la capacidad de conducir energía, sino, por esa misma mentira que acabo de decir.
¿Qué tan encerrada y perdida, desencajada y vacía te sentiste en esa prisión de la demencia? Rodeada de flores bellas y relampagueantes que creíste marchitaban malinterpretando tus frases …. El valor te deshizo ‘nosotros, que no merecemos vivir’.
Aceptar amarte es como ver el cadáver y amarlo. Si tan solo pudiera escucharte y verte mecanografiar como quien en verdad eras y no hoy un recuerdo que no olvido. Si fuera posible tenerte pasiva y expectante como yo ahora me encuentro por tu llegada, haría cuanta entrega o creación precisases. De la mano del niño, del anciano, del jardín o el remolino en la fuente de agua del mismo.
Si hay una imposibilidad real: es todo lo que planteo.
Cuando en realidad se que es más sano que evadir otra no-ficción que me plantee.
Sabrás entender, lo se, el amor del niño que lo cree eterno, inigualable, extraordinario y lo realiza y disfruta como al juego mas divertido; aquí el niño; aquí el juego.
Que tu sombra brille en la noche y tu dolor arda.
Mis ojos como dardos del lenguaje mudo, del ciego que cree solo en lo que ve. Somos dos y te amo.

Nota: necesito tus diarios y pinturas y palabras; y tu vida junto a la mía.

--

Dijo que el hombre abriría sus brazos y daría la palabra. ¿Soy Jesús? Tan solo soy Jesús, después hablaba de los evangelios, pero el ya es Jesús.
-Acabamos de rozar las piedras, ahora tenemos fuego para encender los cigarros; Media Demon-
Ya debo vivir en esta esquina, ellos deben pensar que soy de Letras; Letras, de Letras. (Como Bond, James Bond).
Como se sabe hay gente que sabe, otros estamos siempre acá: sabiendo lo perdidos que estamos. Es que entonces buscamos.
¿Cómo te hace sentir saberlo? Se podría decir que hay olor a desinfectante; como dentista. Esto es bueno, muy bueno.
Con efedrina puedo respirar, que hermoso día para reventar.
-Estamos en trance y perforamos rostros, entramos en trance y perforamos rostros-
Voy a pensar en voz alta – y no decía nada-. Como su voz fantasma a la que le escribo cartas que siempre leerá.
Caras extrañas, ese hombre de los hábitos insanos me mira, me miró, como al placebo que no reconoce.
Las niñas hablan con propiedad, sobre lo que ya guardarán. No me interesa, otro hombre de avanzada edad me miró, como a la hoja que posteriormente pisó. Yo no se si es baldosa o ayer.
Veo al niño, combinando su vestir con la propaganda de la esquina en la que reposa; vejez, viejos: yo y los trapos. (ich und meine …)
Un perdido, para dónde vais? Maldito intrépido de las preguntas del saber vacío. Palabra muerta no querrás resucitar en humo frío del nuevo otoño que amenaza con el constante abandono. Busco la mirada del hombre que no pregunte sino hable con la diversidad sin ánimos de cuestionar. Ya nadie se interesa por la habitación a la que los fantasmas ( y cuando digo fantasmas me refiero a poca materialidad sensible del espíritu) duermen sin almohada, sin siquiera bajar persianas [“ellos convierten casas en hogares, donde los terremotos viven con alarmas para autos, no solo van de A a B sino que van y vienen, una y otra vez”. “no usan la palabra una vez tirada, podría romperse, no dicen que han amado por quien puede decir ‘nos mataron ayer’”] - entender al germano por lengua anglosajona podría llegar a resultar complicado-
La señora con la bolsa de compras me mira mal. Puede que tal vez yo no sea la hija que deseo y por eso no lo soy. Criaturas que asustan con sus ornamentos plásticos con variables tipos de atracción entre sus moléculas, también nos dicen que aprendamos. ¿A matar? Lo hago genial, y sin necesidad de plástico.
Será entonces que mi propio concepto de superficialidad ha mutado, o muta para-con los otros? Cuando creí compartir mismos códigos resultò ser que la estética superficial- valga la redundante redundancia- estaba en todos. Me lleva en viaje directo y sin escalas a pensar en estupidez por parte de quien habla. ¿Cómo te hace sentir saberlo? Mal, pero es algo estùpido. La naturaleza nos castiga al no dejarnos acceder por deseo propio, pero luego nos da todas las oportunidades para decir ‘no, gracias’, mientras dudamos de cuanto percibimos; no quiero ser terrible ni nefasta pero yo solo temo la muerte de mi padre.

-Huérfana hermana de la noche, si habrás sabido acerca de la risa del puerco en salsa de fiesta; como si nunca antes hubieses negado- Se debe tener en cuenta que todo anterior tratado fue contenido por almohadones de sopor y densidad en cuantas cantidades se precisasen. Ahora todo es diferente, como la ida, la caída.
Y nada vuelve,. Hay que parar un poco, y fumarse un cigarro.

Let’s celebrate now, all the flesh in our bones.

(Algùn dìa, antes de entrar a la facultad; por eso se aclara acerca de los almohadones, que en la esquina no hay.)